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Sábado, 3 - Dezembro, 2022

Num Val pena: Branco de Neve

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Leonel Abranches

JÁ o vejo há longos anos. Sempre que passa por mim, fico com a sensação de estar perante um zoombie. O tipo é franzino, espectacularmente franzino. Despido de carnes e com os ossos serpenteando o esqueleto vivo. Os passos cadenciados denunciam a longevidade do homem. Não deve ter menos de sessenta anos. Barba grisalha, farta e desordenada, contrastando com a ausência de qualquer marca de cabelo na zona encefálica do crânio. Cruzei-me com o homem bem mesmo à entrada da mercearia do bairro. Instintivamente cumprimentei-o com um ligeiro “Bom dia amigo”. Olhou para mim e com os olhos afundados na cara rectificou:

“- Já é boa tarde…são doze horas e dezanove minutos” – esgrimiu com uma minúcia horária de espantar. Olhei sorrateiramente para o relógio e era exactamente como ele dizia. E o tipo não tinha qualquer relógio visível. A boca estava despovoada da mais elementar população dentária. Antes mesmo de responder à educada correcção de tempo dei comigo a perguntar para os meus próprios botões: “como é que este gajo tritura alimentos se não tem sequer um dente…?!” O zoombie deve ter notado que ainda estava ali a avaliar a cavidade bucal dele e, sobretudo, o estado descarnado do corpo. Soltou um ligeiro, mas suficientemente metálico, sorriso e voltou a corrigir:

“- Boa tarde….agora as tardes são curtas e mais frias…”

“-É verdade…boa tarde e obrigado senhor….” -repliquei, desfazendo a cara de espanto que teimava em horrorificar o meu estado de espírito. Deslizei o olhar para a vitrina e sujeitei-me à longa lista de compras feita pela minha companheira de cama. O zoombie sexagénario de barba grisalha e sem cabelo algum voltou a acercar-se de mim: 

“- Olha-lá, tenho estado a querer falar contigo amigo…quero te contar a minha história, quando tens tempo?”. Fiquei espantado. Ainda remoía o meu espanto quanto o “old man”, de cabelo grisalho, elucidou-me:

“- Pensas que não leio aquelas tuas coisas do jornal?”

“-Ahn, está a falar da minha coluna de crónicas no Notícias?” – Questionei, tentando perscrutar as feições do homem, que falava com uma enigmática confluência verbal, uma estranha e excêntrica mistura entre conteúdos indígenas, uma ligeira aresta lusa e uma perfumada essência brasileira. Um sotaque estranho e híbrido.

“- Yah, falo mesmo daquele teu espaço onde pescas emoções e desalfandegas os espíritos de quem as lê. Gramo daquelas crónicas, mas ahhh, amigo, algumas são burlescas. Por exemplo, aquela do teu encontro com….” – Interrompeu bruscamente o discurso, pois percebeu que eu estava a começar a mudar de cor. Estava no estado de semáforo, entre o vermelho e o verde.

“- Desculpe, não o queria ofender….” – defendeu-se, aligeirando ainda mais o seu sotaque híbrido, que descaiu mais para o ronronar da metrópole lusa.

“- Mas, diga-lá amigo, que história é essa que quer contar? Estou disposto a ouvi-lo.” – sentenciei tentando voltar à lista de compras feita pela minha vizinha de cama.

O tipo sorriu e mais uma vez deixou à vista a ausência da população dentária. Entrelaçou as mãos em pose cristã e pediu:

“ – Podes marcar mais velho. Quando dá para ti…” – Senti um calafrio percorrendo a espinha: como um tipo desprovido de alma e com a geografia esquelética mal distribuída ousa tratar-me por mais velho?! Ora bolas!. Ainda assim disfarcei o meu desconforto, descongelei o olhar e respondi:

“- Quando quiseres, passo-te já o meu número e liga assim que puderes.”

“- Não precisa passar-me o teu número, sei onde vives. Vou lá ter fim-de-semana…” – deu-me um violento safanão pelas costas, acercou-se do balcão e pediu:

“- Uma birra, pode ser em lata. O meu amigo ali vai pagar a conta. Domingo às 14 estou na tua casa amigo.” – virou-se e sumiu.

Incrédulo, perguntei ao moço do balcão quem era aquela personagem estranha.

– De certeza que já o viste pelas ruas da zona. O tipo anda por aqui há mais de vinte anos. Diz-se que é brasileiro, mas alguns acreditam que é um tuga que perdeu a família algures pelo interior do país, durante a guerra civil. É um tipo porreiro. Tem muitas histórias de vida para contar. Vais gramar. Chama-se Branco. Branco de Neve.” – respondeu o balconista. Domingo às 14, espero pelo amigo Branco de Neve. E de certeza vai querer mais uma birra.

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